Le persone scelgono la vita e la morte per se stesse

2024 Autore: Seth Attwood | [email protected]. Ultima modifica: 2023-12-16 16:08

- Sei un fabbro?

La voce dietro di lui risuonò così inaspettatamente che Vasily rabbrividì persino. Inoltre, non ha sentito aprirsi la porta dell'officina e qualcuno è entrato.

- Hai provato a bussare? Rispose rudemente, leggermente arrabbiato con se stesso e con l'agile cliente.

- Bussare? Hmm … non ho provato, - rispose la voce …

Vasily afferrò uno straccio dal tavolo e, asciugandosi le mani stanche, si voltò lentamente, ripetendo nella sua testa il rimprovero che stava per lanciare di fronte a questo sconosciuto. Ma le parole sono rimaste da qualche parte nella sua testa, perché davanti a lui c'era un cliente molto insolito.

- Potresti raddrizzare la mia falce? chiese l'ospite con voce femminile, ma leggermente roca.

- Tutto Sì? Fine? - Lanciando uno straccio da qualche parte nell'angolo, il fabbro sospirò.

- Non tutti, ma molto peggio di prima, - rispose la Morte.

- È logico, - concordò Vasily, - non si può discutere. Cosa devo fare adesso?

"Raddrizza la falce", ripeté pazientemente la Morte.

- Poi?

- E poi affilare, se possibile.

Vasili guardò la falce. In effetti, c'erano diversi segni di scheggiatura sulla lama e la lama stessa aveva già iniziato a ondeggiare.

- È comprensibile, - annuì, - ma cosa devo fare? Pregare o raccogliere cose? Sono solo per la prima volta, per così dire…

- Ah-ah-ah… Dici sul serio, - Le spalle della morte tremarono in una risata silenziosa, - no, non ti sto cercando. Devo solo aggiustare la mia treccia. Può?

- Quindi non sono morto? - Sentendosi impercettibilmente, chiese il fabbro.

- Lo sai meglio. Come ti senti?

- Sì, sembra normale.

- Niente nausea, vertigini, dolore?

"N-n-no", disse incerto il fabbro, ascoltando i suoi sentimenti interiori.

"In tal caso, non hai nulla di cui preoccuparti", disse la Morte, e porse la falce.

Prendendola tra le mani, con le mani immediatamente rigide, Vasily iniziò a esaminarla da diversi lati. Non c'era niente da fare lì per mezz'ora, ma la consapevolezza di chi si sarebbe seduto alle sue spalle e avrebbe aspettato la fine del lavoro allungava automaticamente il periodo di almeno un paio d'ore.

Il fabbro, scavalcandolo con piedi di cotone, si avvicinò all'incudine e prese tra le mani un martello.

- Tu sei… Siediti. Non starai lì?! - Mettendo tutta la sua ospitalità e benevolenza nella sua voce, suggerì Vasily.

La morte annuì e si sedette sulla panca con la schiena contro il muro.

Il lavoro stava volgendo al termine. Raddrizzando la lama il più possibile, il fabbro, prendendo in mano un temperino, guardò il suo ospite.

- Mi perdonerai se sono franco, ma non riesco proprio a credere di tenere un oggetto tra le mani, con l'aiuto del quale sono state rovinate così tante vite! Nessuna arma al mondo può eguagliarlo. Questo è davvero incredibile.

La morte, seduta sulla panchina in una posa rilassata, e guardando l'interno del laboratorio, in qualche modo notevolmente tesa. L'ovale scuro del cappuccio si volse lentamente verso il fabbro.

- Cosa hai detto? Disse tranquillamente.

- Ho detto che non potevo credere di tenere in mano un'arma che…

- Arma? Hai detto arma?

- Forse non l'ho messa così, ho solo…

Vasily non ha avuto il tempo di finire. La morte, balzando in piedi con un movimento fulmineo, in un attimo fu proprio davanti al viso del fabbro. I bordi del cappuccio tremarono leggermente.

- Quante persone pensi che abbia ucciso? Sibilò a denti stretti.

"Io… non lo so", si strinse Vasily, abbassando gli occhi sul pavimento.

- Risposta! - La morte gli afferrò il mento e sollevò la testa, - quanto?

“Io, non lo so…

- Quanti? - gridò proprio in faccia al fabbro.

- Ma come faccio a sapere quanti erano? Il fabbro squittì, cercando di distogliere lo sguardo.

La morte abbassò il mento e rimase in silenzio per alcuni secondi. Poi, curva, tornò alla panca e, con un profondo sospiro, si sedette.

- Quindi non sai quanti erano? - disse lei tranquillamente e, senza aspettare risposta, continuò, - e se ti dicessi che mai, mi senti? Mai ucciso una sola persona. Cosa ne dici?

- Ma… Ma che dire?…

“Non ho mai ucciso persone. Perché ne ho bisogno se tu stesso stai facendo un ottimo lavoro con questa missione? Voi stessi vi state uccidendo l'un l'altro. Voi! Puoi uccidere per scartoffie, per la tua rabbia e odio, puoi anche uccidere solo per divertimento. E quando questo non è abbastanza per te, inizi le guerre e ti uccidi l'un l'altro a centinaia e migliaia. Lo ami e basta. Sei dipendente dal sangue di qualcun altro. E sai qual è la cosa più brutta di tutto questo? Non puoi ammetterlo a te stesso! È più facile per te incolpare me per tutto, - tacque brevemente, - sai com'ero prima? Ero una bella ragazza, incontravo le anime delle persone con i fiori e le accompagnavo nel luogo dove erano destinate ad essere. Ho sorriso loro e li ho aiutati a dimenticare quello che è successo loro. È stato tanto tempo fa… Guarda cosa mi è successo!

Gridò le ultime parole e, balzando in piedi dalla panchina, si tolse il cappuccio dalla testa.

Davanti agli occhi di Vasily apparve, coperto di rughe, il volto di una vecchia profonda. I radi capelli grigi pendevano in ciocche aggrovigliate, gli angoli delle labbra screpolate pendevano innaturalmente verso il basso, rivelando i denti inferiori che spuntavano da sotto il labbro in frammenti storti. Ma i più terribili erano gli occhi. Occhi completamente sbiaditi e inespressivi fissarono il fabbro.

- Guarda chi sono diventato! Sai perché? - fece un passo verso Vasily.

“No,” lui scosse la testa, restringendosi sotto il suo sguardo.

“Certo che non lo sai,” sorrise, “mi hai fatto così! Ho visto una madre uccidere i suoi figli, ho visto un fratello uccidere un fratello, ho visto come una persona può uccidere altre cento, duecento, trecento persone in un giorno!

Gli occhi della morte scintillarono.

- Ho cambiato il mio bellissimo vestito con questi vestiti neri in modo che il sangue delle persone che ho visto non fosse visibile su di esso. Ho messo un cappuccio in modo che la gente non vedesse le mie lacrime. Non gli regalo più fiori. Mi hai trasformato in un mostro. E poi mi accusarono di tutti i peccati. Certo, è così semplice… - fissò il fabbro con sguardo impassibile, - Ti accompagno, ti mostro la via, non uccido le persone… Dammi la mia falce, sciocco!

Dopo aver strappato la sua arma dalle mani del fabbro, Morte si voltò e si diresse verso l'uscita dall'officina.

- Posso farti una domanda? - Ho sentito da dietro.

- Vuoi chiedere perché ho bisogno di una treccia allora? - Fermandosi alla porta aperta, ma senza voltarsi, chiese.

- Sì.

- La strada per il paradiso … È stata a lungo ricoperta di erba.