Vocazione

2024 Autore: Seth Attwood | [email protected]. Ultima modifica: 2023-12-16 16:08

Quante volte pensiamo a come vorremmo vivere, cosa vorremmo fare di più? Questa parabola aiuterà tutti a dare uno sguardo nuovo a tali, apparentemente astratti dalla vita quotidiana, concetti come vocazione, talento, l'essenza della creatività …

È diventato un artista semplicemente perché dopo la scuola doveva andare da qualche parte. Sapeva che il lavoro doveva essere piacevole e gli piaceva disegnare - e così la scelta è stata fatta: è entrato in una scuola d'arte.

A questo punto, sapeva già che l'immagine degli oggetti è chiamata natura morta, natura - un paesaggio, persone - un ritratto, e sapeva molto di più dal campo della sua professione scelta. Ora aveva altro da imparare. “Per improvvisare bisogna prima imparare a suonare con le note”, ha dichiarato un imponente insegnante, un artista famoso, alla conferenza introduttiva. "Allora preparati, cominciamo da zero."

Ha iniziato a imparare a "suonare con gli spartiti". Un cubo, una palla, un vaso … Luce, ombra, ombra parziale … Posizionamento delle mani, prospettiva, composizione … Ha imparato molte cose nuove: come allungare la tela e saldare il terreno da solo, come invecchiare artificialmente la tela e come ottenere le migliori transizioni di colore … Gli insegnanti lo hanno elogiato e una volta ha persino sentito dal suo mentore: "Sei un artista di Dio!" "Gli altri non vengono da Dio?" Pensò, anche se, perché nascondersi, era piacevole.

Ma ora gli allegri anni da studente erano alle spalle, e ora aveva un diploma in educazione artistica in tasca, sapeva molto ed era ancora più capace, ha acquisito conoscenza ed esperienza, ed era ora di iniziare a dare. Ma… Qualcosa è andato storto in lui.

No, non che non stesse accadendo a lui. E non è che la professione abbia smesso di piacere. Forse è appena maturato e ha visto qualcosa che non aveva notato prima. E questo gli fu rivelato: la vita ribolliva tutt'intorno, in cui l'arte era stata a lungo una merce, e non era necessariamente colui che aveva qualcosa da dire al mondo che ci riusciva, piuttosto colui che sapeva presentare con competenza e vendere il suo lavoro, per essere al momento giusto, nel posto giusto, con le persone giuste. Sfortunatamente, non l'ha mai imparato. Vide come i suoi compagni si precipitavano in giro, cercando se stessi e il loro posto sotto il sole, e alcuni in queste corse "si rompono", affogano la mancanza di domanda e l'insoddisfazione nell'alcol, perdono l'orientamento, si degradano … Lo sapeva: spesso i creatori erano in anticipo sulla loro era e i loro dipinti ricevettero riconoscimento e un buon prezzo solo dopo la morte, ma questa conoscenza non fu di grande conforto.

Ha trovato un lavoro, dove sono pagati bene, ha passato tutto il giorno a sviluppare il design di tutti i tipi di brochure, biglietti da visita, opuscoli e ne ha anche tratto una certa soddisfazione, ma ha disegnato sempre meno riluttante. L'ispirazione arrivava sempre meno. Lavoro, casa, tv, routine… Sempre più spesso gli veniva il pensiero: “È questa la mia vocazione? Ho mai sognato di vivere la mia vita così, "punteggiata", come se fosse uno schizzo a matita? Quando inizierò a dipingere la mia immagine della vita? E anche se lo faccio, posso? Ma che dire dell'"artista di Dio"?" Si rese conto che stava perdendo le sue qualifiche, che si stava trasformando in uno zombi, che di giorno in giorno esegue una serie di determinate azioni, e questo lo infastidiva.

Per non impazzire con questi pensieri, nei fine settimana iniziava ad andare con il suo cavalletto nel vicolo dei Maestri, dove si trovavano le file di ogni sorta di artigiani. Scialli lavorati a maglia e artigianato in corteccia di betulla, gioielli di perline e copriletti patchwork, giocattoli di argilla e cesti di vimini - cosa non c'era! E anche altri artisti stavano con le loro tele imperiture, in gran numero. E poi c'era la concorrenza…

Ma non gli importava della concorrenza, voleva solo creare… Dipingeva ritratti su ordinazione. Matita su carta, dieci minuti - e il ritratto è pronto. Niente di complicato per un professionista: è tutto ciò che serve per essere in grado di notare i dettagli, mantenere le proporzioni e adulare leggermente il cliente, quindi, solo un po' abbellire la natura. Lo ha fatto abilmente, alla gente sono piaciuti i suoi ritratti. E sembra, e bello, meglio che nella vita. Lo abbiamo ringraziato spesso e dal profondo del nostro cuore.

Ora la vita è diventata in qualche modo più divertente, ma ha capito chiaramente che questa "pittura" si sarebbe chiamata in qualche modo una vocazione … troppo forte. Tuttavia, è ancora meglio di niente.

Una volta ha fatto un altro ritratto, un'anziana zia dal naso lungo ha posato per lui, e ha dovuto sforzarsi di "renderlo bello". Il naso, ovviamente, non puoi andare da nessuna parte, ma c'era qualcosa di invitante nel suo viso (purezza o cosa?), questo è ciò che ha sottolineato. Ha funzionato bene.

"E' fatta", disse, porgendo il ritratto a sua zia. Lo studiò a lungo, poi alzò gli occhi su di lui e lui sbatté persino le palpebre - lo stava fissando così intensamente.

- Qualcosa è sbagliato? - chiese anche di nuovo, perso dal suo sguardo.

"Hai una vocazione", disse la donna. - Sai vedere in profondità…

"Sì, l'occhio a raggi X", ha scherzato.

“Non quello,” scosse la testa. - Disegni come se l'anima… Quindi guardo e capisco: infatti, sono lo stesso che hai dipinto. E tutto fuori è superficiale. È come se avessi rimosso lo strato superiore di vernice e sotto c'è un capolavoro. E questo capolavoro sono io. Ora lo so per certo! Grazie.

- Sì, per favore, - mormorò imbarazzato, prendendo il conto - il suo solito compenso per un ritratto lampo.

La zia era, certo, strana. Wow, "disegni la tua anima"! Anche se chissà cosa ha dipinto lì? Forse un'anima… Dopotutto, ognuno ha una sorta di strato esterno, quel guscio invisibile che si attacca al processo della vita. E per natura, tutti erano concepiti come un capolavoro, ne era sicuro come artista!

Ora il suo disegno era pieno di un nuovo significato. No, non ha apportato nulla di nuovo alla tecnologia: la stessa carta e matita, gli stessi dieci minuti, solo i suoi pensieri continuavano a tornare al fatto che era necessario provare e "rimuovere lo strato superiore di vernice" in modo che un sconosciuto "capolavoro" sarebbe uscito da sotto di lui. ". Sembra funzionare. Gli piaceva molto guardare la prima reazione della "natura": le persone avevano facce molto interessanti.

A volte si imbatteva in tali "modelli" in cui l'anima era molto più terribile dello "strato esterno", quindi cercava alcuni punti luminosi e li intensificava. Puoi sempre trovare punti luce se ti regoli per quella visione. Almeno, non ha mai incontrato una persona in cui non ci sarebbe niente di buono.

- Ehi fratello! - Una volta un uomo robusto con una giacca nera si voltò verso di lui. Ti… ricorda se non… hai dipinto mia suocera lo scorso fine settimana.

Si ricordava di sua suocera, sembrava un vecchio rospo, sua figlia - sarebbe invecchiata, sarebbe diventata un topo, e lui era con loro, di sicuro. Dovette allora sforzare tutta la sua immaginazione per trasformare il rospo in qualcosa di accettabile, per vederci almeno qualcosa di buono.

- Bene? - chiese cautamente, non capendo dove fosse diretto l'uomo forte.

- Quindi questo… È cambiata. Per il meglio. Quando guarda un ritratto, diventa un uomo. E così, detto tra noi, per quanto ne so io, un rospo è un rospo…

L'artista sbuffò involontariamente: non si sbagliava, vuol dire che vedeva come se…

- Ebbene Duc volevo chiederti: puoi disegnarlo a olio? Per essere sicuro! Per consolidare l'effetto, quindi… non sopporterò il prezzo, non esitate!

- Perché non aggiustarlo? Può essere cucinato in olio, marinata e maionese. Solo che non dipingono con l'olio, scrivono.

- Dentro! Scrivilo nel miglior modo possibile, pagherò tutto al massimo livello!

L'artista si sentiva allegro. Direttamente "ritratto di Dorian Gray", solo con un segno più! E dal momento che offrono, perché non provare?

ho provato e scritto. La suocera era soddisfatta, anche quella robusta, e sua moglie, la figlia del rospo, pretese che anche lei fosse catturata per secoli. Per invidia, immagino. Anche qui l'artista ha fatto del suo meglio, è stato ispirato: ha rafforzato la componente sessuale, ha aggiunto morbidezza, ha evidenziato la gentilezza della sua anima … Non era una donna che si è rivelata una regina!

Apparentemente, l'uomo forte era un uomo dall'anima ampia e condivideva le sue impressioni nella sua cerchia. Gli ordini si riversavano uno dopo l'altro. Si è sparsa la voce sull'artista che i suoi ritratti hanno un effetto benefico sulla vita: la pace regna nelle famiglie, le donne brutte diventano più belle, le madri single si sposano in un istante e la potenza degli uomini aumenta.

Ora non c'era tempo per andare a Masters Lane nei fine settimana e lasciò il suo ufficio senza alcun rimpianto. Lavorava in casa per i clienti, la gente era tutta ricca, pagava generosamente, passava di mano in mano. Basta con i colori, le tele e il caviale nero, anche nei giorni feriali. Ho venduto l'appartamento, ne ho comprati altri, ma con una stanza per un'officina, ho fatto buone riparazioni. Sembrerebbe, cosa si può volere di più? E i pensieri hanno ricominciato a visitarlo: è davvero questa la sua vocazione: dipingere tutti i tipi di "rospi" e "topi", cercando con tutte le sue forze di trovare almeno qualcosa di luminoso in loro? No, l'atto, ovviamente, è buono e utile per il mondo, ma comunque, lo stesso … Non c'era pace nella sua anima, sembrava che lo chiamasse da qualche parte, chiedendo qualcosa, ma che dire? Non potevo sentire.

Una volta era irresistibilmente attratto dall'ubriacarsi. Prendila così e vai a Drabadan per svenire e non ricordare nulla più tardi. Il pensiero lo spaventò: sapeva bene quanto velocemente le persone creative percorrono questo percorso ardito fino in fondo e non voleva assolutamente ripetere il loro percorso. Doveva fare qualcosa, e fece la prima cosa che gli venne in mente: annullò tutte le sue sessioni, afferrò un cavalletto e una sedia pieghevole e andò lì, a Masters Lane. Immediatamente iniziò a lavorare febbrilmente: fare schizzi di strade, persone, un parco dall'altra parte della strada. Sembra essersi sentito meglio, lasciati andare…

- Scusi, dipingete ritratti? In modo che immediatamente, immediatamente, - gli hanno chiesto. Alzò gli occhi: accanto a una donna, una giovane donna, i suoi occhi torturati, come se fossero stati pianti. Probabilmente, qualcuno è morto in lei, o qualche altro dolore …

- Disegno. Dieci minuti e il gioco è fatto. Vuoi ordinare il tuo ritratto?

- Non. Dochkin.

Poi vide sua figlia: soffocata, tosse. Un bambino di circa sei anni sembrava un alieno: nonostante la bella giornata calda, era impacchettato in una tuta grigia, e non si capirebbe nemmeno, un maschio o una femmina, un berretto in testa, una maschera trasparente sul viso, e sugli occhi… Gli occhi del vecchio, che ha provato tanto, tanto dolore e si prepara a morire. La morte era in loro, in quegli occhi, ecco cosa vedeva chiaramente lì.

Non ha chiesto altro. Ha visto questi bambini in TV e sapeva che molto probabilmente il bambino aveva il cancro, la radiologia, l'immunità a zero, quindi una maschera e che le possibilità di sopravvivenza erano minime. Non si sa perché e come lo sapesse, ma in qualche modo ne era sicuro. L'occhio allenato dell'artista, che nota tutti i dettagli… Lanciò un'occhiata a sua madre - sì, lo era, lei lo sapeva. Mi stavo già preparando internamente. Probabilmente, voleva anche un ritratto, perché quest'ultimo. Così che almeno il ricordo fosse…

"Siediti, principessa, ora ti disegno", disse alla ragazza aliena. - Guarda, non girarti e non saltare, altrimenti non funzionerà.

La ragazza era a malapena in grado di girarsi o saltare in piedi, si muoveva con cautela, come se avesse paura che il suo corpo si sgretolasse per un movimento incauto, disperdendosi in piccoli frammenti. Si sedette, incrociò le mani in grembo, lo fissò con gli occhi della saggia tartaruga Tortilla, e rimase pazientemente immobile. Probabilmente tutta l'infanzia negli ospedali, e lì la pazienza si sviluppa rapidamente, senza di essa non si può sopravvivere.

Si tese, cercando di discernere la sua anima, ma qualcosa interferì: o una tuta informe, o le lacrime agli occhi, o la consapevolezza che i vecchi metodi non avrebbero funzionato qui, era necessaria una soluzione fondamentalmente nuova e non banale. Ed è stato trovato! Improvvisamente ho pensato: “Cosa potrebbe essere se non fosse per la malattia? Non una stupida tuta, ma un vestito, non un berretto su una testa calva, ma si inchina? L'immaginazione iniziò a funzionare, la mano stessa iniziò a disegnare qualcosa su un foglio di carta, iniziò il processo.

Questa volta, non ha funzionato come al solito. I cervelli non erano sicuramente coinvolti nel processo, si sono spenti e qualcos'altro si è acceso. Probabilmente un'anima. Dipinse con la sua anima, come se questo ritratto potesse essere l'ultimo non per la ragazza, ma per lui personalmente. Come se fosse lui che doveva morire di un male incurabile, e gli restasse pochissimo tempo, forse gli stessi dieci minuti.

"Fatto", strappò un pezzo di carta dal cavalletto. - Guarda come sei bella!

Mamma e figlia hanno guardato il ritratto. Ma non era proprio un ritratto e non proprio "dalla natura". Su di esso una ragazza bionda dai capelli ricci in un sarafan estivo correva con una palla attraverso un prato estivo. Erba e fiori sotto i tuoi piedi, sopra la tua testa - il sole e le farfalle, un sorriso da un orecchio all'altro ed energia - più che sufficiente. E sebbene il ritratto fosse disegnato con una matita semplice, per qualche motivo sembrava che fosse fatto a colori, che l'erba fosse verde, il cielo era azzurro, la palla era arancione e il sarafan era rosso con i piselli bianchi.

- Sono così? - ovattato da sotto la maschera.

- Così, così, - le assicurò l'artista. - Cioè, ora, forse non così, ma presto lo farai. Questo è un ritratto della prossima estate. Uno a uno, più precisamente fotografie.

Sua madre si morse il labbro, guardò da qualche parte oltre il ritratto. Sembra che tenesse duro con le ultime forze.

- Grazie. Grazie , ha detto, e la sua voce sembrava ovattata come se anche lei indossasse una maschera invisibile. - Quanto ti devo?

"Un regalo", ha respinto l'artista. - Come ti chiami, principessa?

- Anya…

Ha messo la sua firma e il titolo sul ritratto: "Anya". E anche la data: la data di oggi e l'anno prossimo.

- Presa! Ti aspetto la prossima estate. Assicurati di venire!

La mamma mise il ritratto nella sua borsa, afferrò in fretta il bambino e se ne andò. Poteva essere capita - probabilmente stava soffrendo, perché sapeva che non ci sarebbe stata la prossima estate. Ma lui non sapeva niente del genere, non voleva saperlo! E iniziò immediatamente a disegnare un'immagine: estate, Masters Lane, eccolo seduto, ma due persone arrivarono nel vicolo: una donna che rideva felice e una ragazza dai capelli ricci con una palla tra le mani. Ha creato una nuova realtà con l'ispirazione, gli piaceva quello che stava ottenendo. Si è rivelato molto realistico! E scrivere un anno, un anno - il prossimo! Perché il miracolo sappia quando si compirà!

- Creare il futuro? - chiese con interesse qualcuno, avvicinato impercettibilmente da dietro.

Si voltò: c'era una bellezza abbagliante, tutta tale che non sai come chiamarla. Angelo, forse? Solo il naso è, forse, un po' lungo…

- Imparato? - sorrise la donna-angelo. “C'era una volta che creavi il mio futuro. Ora - il futuro di questa ragazza. Tu sei il vero Creatore! Grazie…

- Che tipo di creatore sono? - esplose da lui. - Allora, un artista dilettante, un genio fallito… Hanno detto che il mio talento viene da Dio, ma io… dipingo lentamente, nelle piccole cose, cercando di capire qual è la mia vocazione.

- Non hai ancora capito? La donna angelo inarcò le sopracciglia. - Puoi cambiare la realtà. O questa non è una chiamata per te?

- IO SONO? Cambia la realtà? È possibile?

- Perchè no? Non ci vuole molto per quello! Amore per le persone. Talento. Il potere della fede. In realtà, questo è tutto. E tu ce l'hai. Guardami, tutto è iniziato con te! Chi ero? E chi sono io adesso?

Lei gli posò una mano sulla spalla in modo rassicurante, come se avesse sventolato l'ala, sorrise e se ne andò.

- Chi sei ora? - In ritardo l'ha chiamata.

- Angelo! - si voltò mentre camminava. - Grazie, Creatore!

… Può ancora essere visto nella corsia dei Maestri. Un vecchio cavalletto, una sedia pieghevole, una valigia con materiale d'arte, un grande ombrello… C'è sempre una coda per lui, le leggende su di lui si passano di bocca in bocca. Dicono che vede in una persona ciò che è nascosto nel profondo e può disegnare il futuro. E non solo disegna: cambialo in meglio. Dicono anche che abbia salvato molti bambini malati trasferendoli in un'altra realtà nei disegni. Ha studenti e alcuni hanno adottato il suo dono magico e possono anche cambiare il mondo. Tra di loro si distingue in particolare una ragazza bionda dai capelli ricci, di circa quattordici anni, che sa rimuovere il dolore più forte attraverso le immagini, perché sente come suo il dolore di qualcun altro.

E insegna e disegna, disegna … Nessuno conosce il suo nome, tutti lo chiamano semplicemente: il Creatore. Ebbene, questa è la vocazione di una persona…

Autore: Elfika